Su llamada es importante para nosotros.

El muro de los lamentos

2008-07-28T13:22:00.000-04:00

>Una grieta en el muro expide tu presencia
estamos felices de estar animados
y al fin encontrarnos bajo la nube
que oculta la luna
de su vergüenza

>Froto de ungüento la palma de mi mano
mientras escribo estas líneas serenas
el perro hizo ruido toda la noche
y una catedral felina se instaló en mi armario
adentro también fui a buscarte
y el olor a piel me devolvió un alivio
que es nimio
si se compara con el calor de tus ojos

>Has dejado una caja de Tic Tac en mi mesa
cada uno bocanada de goce
afuera la gente me llama por mi nombre
y cuenta por las ventanas los muebles que tengo

Nocturno

2008-07-25T18:30:00.000-04:00

Germino el olvido en un frasco de compota
la muestra del tiempo se vuelve un retazo
tirado al suelo, colocado en la noche
bajo la pata de una mesa emocional.
Y canto al cielo que responde tu nombre
entre los residuos de motores y turbinas
que disipan las nubes y las estrellas
hacia el vacío del cuarto de baño.
Será posible divorciarme del cuerpo
si al tocarlo se encorva sobre sí mismo
y gime, un espanto lo sacude
y explota en pedazos
como las agujas de un reloj.
Recojo las boronas de una sabana
oyendo cadenas en el pasillo
y las joyas que pulcras destapan
las manos fantasmas de mi agonía.
Juro los días que caen de repente
cada minuto una cruz que se marca
el largo vía crucis de embestidas
que procuran tránsito en esta calle que duerme.
Un disparo suena, será la fortuna,
y dejo caer la mano asesina
la otra muerta hará de vigía
y despertará a los vecinos
cuando rompa en llanto.

Buscar

2008-07-24T17:12:00.003-04:00

Ayer me convertí en la brisa,
apagué las velas, solté las amarras
salí por la puerta haciendo de telas berrinches,
logré situarme entre los intersticios
entre las patas de las palomas
que pastan insectos en las cornisas,
de mi frente sudé hojas que vuelan desnudas
como las horas que rascan las cabezas de los edificios,
lloré las luces de la ciudad dormida
hasta tocar tu puerta, colarme dentro,
encontrar tu aliento, tu olor
y allí encontrar paz.

Sal

2008-07-10T16:31:00.001-04:00

Soy una veleta
un beso en el viento
de noche las corrientes traen a mis pies el aceite
que mata delfines en el atlántico
y rastros de civilizaciones muertas
y muertas las algas que los moluscos pastan sobre mi casco
y el viento trae consigo acentos de lenguas muertas
y yo soy la carabela del silencio
al amanecer un gallo se extiende sobre mis amarras
y canta como en tierra un amanecer
y yo soy el buque del silencio
a mediodía se escurren de las manos las sardinas
y los mendrugos de pan no ceden ni a las aguas saladas
y yo soy la nave del hambre
por la tarde los hombres ya duermen borrachos
hediondos de carnes y salitre rancio
y yo soy un barco pirata
del fondo de nuestras cabinas un sopor invade
una por una las maderas de esta embarcación maldita
y yo soy la carta que juega
el capitán en la proa
que apunta al infinito, que como tal no se nombra
y divisa la tierra con la punta del dedo
y yo soy el mástil ausente
y yo soy el agua plateada
y yo soy el mar que reposa
y yo soy el agua minada.

De perfil

2008-06-23T22:33:00.002-04:00

conoser jente espesiales
27, 5'8", 1962lb, 37w, Average, Black Hair, Buzzed Body, Black, Looking for Misc Fetishes, Relationship. tener una buena relasion soy amigable y comparto conmis amigos soy sinsero y estoy dispuesto a compartir en los buenos y malos momentos d la vida estoy aqui para aser amigos y estar siempre alas ordse de todos mis verdadero amigos siempre y cuendo sean sinsero y quieran compartir espero tener una vuena comunicasion y que aprendan a distinguier el vien del mal y que sean amis tosso y que sepan que soy lo mejor del mundo por qe estoy aqui para ponerme mi camisa vieja y mi zaparto viejo ay que dolor que dolor ay alguienm que se muere por mi que dopor el amor soy capas de cual quier cosa ir aasta el fin del mundo por compartir con los demas y ser lo mejor soy lo mejor si uste me cre ago lo que quiera moy moy moy
Conservative, Zodiac Taurus. Versatile, 16.5" Cut, HIV Don't Know, Prefer meeting at: Your Place. comersuiante

2008-06-20T20:19:00.000-04:00

iMiracle

2008-06-18T02:10:00.002-04:00

Él tenía que amanecer echándole dos gotas a cada ojo
de su papa convaleciente de una operación de córnea.
Yo ajustaba el volumen de mi despertador en iTunes,
que me pone el concierto de Moloko
a las siete cuarenta y cinco de la mañana.
Abrí el programa para descargar películas y música, el eMule.
Hace tiempo que mi servidor no se actualiza y tarda en conectarse.
Se forman largas filas de espera de clientes
para chupar de mi máquina algún episodio de CSI.
Cualquier juego, cualquier anime, cualquier mp4 de Wonder Showzen,
es todo lo que tengo.

La mula hace una ofuscación de servidor y se queda quieta.
Él repite algo de las gotas cada media hora.
Yo lo imagino despertando a su papa en pijamas,
abriendo a la fuerza los ojos de su padre
que reposan húmedos de su propia piel.
A menos que su padre esté despierto
y le pida socorro con largos quejidos de alcoba.
Yo me hago empático y le aplico un “qué mal”
a lo que él replica con cualquier cosa.

Yo recuerdo a Caryana
en una de sus comitivas burocráticas del 2006,
desandando despachos de secretarios
de los que meten mano entre las teticas,
la pobre Cary pidiendo ¡Valor! entrando a la cocina.
Las masas desnudas de sus cabellos
saltando por encima de los potes de vitaminas.

¡El padre!
Las está buscando, dijo, debe llevarlas
a cuentagotas por la madrugada.
Y vuelve a pedir ¡fe en Dios! mientras el servidor del eMule se conecta,
y empiezan a bajar mis videos de manga.

Esto es como quiero defragmentar el relato real hacia algo más rítmico. Lo que no creo es tener un sentido del ritmo. Me estoy sintiendo mudo o inverbe, es muy difícil. Me interesan los milagros personales, los insignificantes, inexistentes, invisibles. Por supuesto yo soy quien lo lleva a cabo. Es lo que MAS me gusta.

Programa Art of Uncertainty

2008-06-16T17:04:00.003-04:00

La Dicha de ser Best of Show.

2008-06-10T16:15:00.002-04:00

Ring a bell?

Fetal

2008-06-04T18:12:00.001-04:00

Contigo perderé las piernas
y el habla
regresaré al vientre, y mi cabeza
será muy grande para alumbrarme,
como el bumper de un carro
o el cepillo de dientes
del doctor muelitas.
Contigo voy a retroceder a la baba
y al fulgor de la hebilla en tu mano
olvidaré las clases de álgebra
de Baldor, cubano-americano.
Recurriré a los mocos y al pasto
de talco me haré una coraza
vestido de mamelucos amarillos
o verdes o azul claro
y reposaré en tu cara la mirada.
Volveré en la guagua de la escuela
con la lonchera llena de ranas
y el distintivo colgando
de un imperdible
y las medias llenas de cadillos
y el reloj lleno de agua.

The evil in me.

2008-05-10T17:53:00.003-04:00

Ruega por nosotros.

2008-05-10T17:39:00.001-04:00

El Código de Ideas.

2008-04-15T16:09:00.002-04:00

El gerente financiero de mi empleo me hizo una llamada muy particular.
En sus palabras, el código de vestimenta, incluso para el departamento en que trabajo, es invariablemente compuesto por camisas y pantalones de vestir.
A veces trabajo con mi computadora en la cocina. Y también cojo carros públicos en la 27 de Febrero, a las ocho de la mañana.
Hoy llevo un sweater mangas largas a rallas, con cuello.

Now... They better not mess with my hair

Si esto no es poesía

2008-04-05T13:24:00.000-04:00

Conformidad

71, 6'0", 225lb, 39w, Average, Bald Hair, Hairy Body, Black, Looking for Friendship.

Soy una persona mayor, pero desde que cumplí los 65 me he dado cuenta que aun hay muchas cosas por vivir. Tengo una cuenta bancaria en dolares lista para usarse, asi que aprovechen que no sé cuanto me queda de vida. Ah, la ultima vez que me hice la prueba del VIH fue en 1985, cuando murió Rock Hudson, asi que ni idea de como estoy de salud.

Los domingos me gusta andar por la casa desnudo y sin los dientes postizos.

La Red

2008-03-24T22:48:00.001-04:00

Hi people

30, 5'8", 165lb, 31w, Muscular, Black Hair, Shaved Body, Latino, Looking for Friendship, 1-on-1 Sex, Cam2Cam.

Curioseando y viendo lo que hay, NO gordos, NO amanerados NO gente fuera del closet, NO escribas si estas en estas categorias. Si nos gustamos, seamos maduros y si se da, bueno, nos agarramos. No quieras arrastrarme a una relacion, a decirme que me amas y otras mierdas asi, si vas a estar es pegando cuernos, chateando, juntandote con basura de internet, diciendo q estas en un sitio cuando realmente te la estas buscando en otro,,ah y luego diciendo q soy INSEGURO, solo por q no soy lo suficientemente pendejo para TRAGARME toooodas tus mentiras.

Ver tv, playa y gym...resorts, compartir con los panas unos traguillos,,,cine, musica, salir a almor

Casual, Out No, Smoke No, Drink Socially, Drugs No, Zodiac Virgo.

vers/btm, Safe Sex Only, HIV Negative, Prefer meeting at: Public Place.

Adm

2008-03-06T15:37:00.001-04:00

C2C

Nos conoceremos,
después de tanta charla cibernética
en un lugar concurrido,
esperando el paso a la verbalidad de una cabaña fría
y si no te gusto
entonces intentaré ser tu amigo
y si no funciona,
nos haremos favores simples
y si no queremos,
nos saludaremos afablemente en la calle
y si no nos gusta,
intercambiaremos links de youtube por messenger
y si nos bloqueamos,
no recordaremos que alguna vez
vimos nuestros cuerpos desnudos
ante una cámara web.

This shit is bananas

2008-02-24T23:27:00.003-04:00

Tomada durante la performace Bananas I - Lazos y Confluencias (2006).

Carnaval

2008-02-24T13:14:00.002-04:00

Fashionista

2008-02-24T10:45:00.000-04:00

So the other day i went out to a club. A gay one, and also a tacky
one. My friend Juan Jose picked me up at 11, already in hysteria for
we only have three hours to get there, get drunk, dance and hook up
before all places closed. Those were my thoghts as i realized that
people there seemed to have this tasks to be completed before the end
of the night. I tried to dance to shitty music while everyone held
their drinks and looked at other people's eyes as if they searched for
some kind of erotic acknowledgement, for some kind of approval or
disapproval, a sign of dismissal or a sign to let the games begin.
I went out and tried to chill. These dynamics were making me sick. So
i went across the street to the farthest bench at the malecon and
smoked a joint and a cigarrette while i pretended for the type-z
bugarrones that i was talking on the phone. They seemed to figure out
what was going on and started offering their services, all kind, which
go from sexual to narcotic, from protection to robbery. At the club
they were playing dominican street "mambo" which is our new electronic
music.
I went back inside to find myself in paranoia, evidently. I felt like
everybody was looking at me and saying: "He's stoned, that creepy
skinny guy with red mid-leg boots and really tight pants. Just another
drunken high faggot". However i managed to take a spot and dance in my
square foot of disco. Nobody else did. Nobody else danced.
At some point a drag queen came on to the scene. And her show was like
some reenactment of a bad seventies video or variety show. It seemed
to me i was back in 97 and i'd been allowed in a club as a minor. Some
things never change. They still looked into people's eyes, and mine
were red.
I was decided not to let myself get hooked by no pajaro in there. That
was not my mojo-of-the-night. So i closed my eyes and tried to move to
the beats of this song...
http://www.youtube.com/watch?v=3yX7CFp4BTc
Until the lyrics began and it occured to me... this is what it is and
what it's all about. And while other clubs have a different style and
maybe a little bit more interesting activities and even shows, this
one manages to be the best in town.
No one ugly allowed? There were more beautiful lesbians than gay boys.
But don't trust me, i didn't look at their faces. At three we migrated
to La Resistence, which remains open all night long, on another kind
of paranoia, the one that clears out the street when the police passes
by. I ended up at a friends house waiting for the sunrise.

2008-02-21T12:36:00.000-04:00

Despierto

Abrió los ojos
escondiendo la boca
no dijo nada
y fue reconfortante, por
encima del azul pardo
de sus encierros, se anima
a desgranar un romance
como una fruta
verde, en la soledad
donde vino a encontrarle.
Adora pensarle
cuando despierta
bajo el tragaluz incierto
de sus angustias
que son mustias
si se miran con sus ojos.

2008-02-21T12:07:00.001-04:00

Qué fácil es chispotear las horas
virándolas al paso con un suspiro
imposible enfocar los celajes
de una mente que transita
entre sueño y recuerdo.
Dar en el clavo de mi melancolía
reconocer los estruendos
de mi propia divagación
mi único recurso, lo siento,
no puedo otra cosa que alegrarme
de empezar a quererte
con este alfiler
clavado en la calma,
cada tres años me olvido
de mi edad y mi memoria
en una cartera honda, desfondada
y vacía, y la cargo como si en ella
otra cosa hubiere, que soledad,
y tal vez esta sea razón de mi tristeza,
tal vez estoy despidiéndome de mí.

2008-02-18T13:39:00.000-04:00

Se hizo del viento agua
y del verbo carne
y migajas de galletas de chocolate
sobre la felpa curtida
de un carro color bermellón
que se avecina
amortiguado sobre la calle
entre los cantos de las aceras
y los letreros.
El marco del parabrisas
despedaza la luz en mitades fogosas
al cortar el espinazo de un tunel vacío
las ruedas crujen sobre las parrillas
de los desagues abiertos
que dejan caer sobre sí el humo
el polvo, los papeles sin importancia
ni distinción verdadera.
Así, las palabras se desprenden
y van a parar al vacío,
donde un golpe de agua las arrastra
y las deposita en un rincón
a esperar una venida,
una escoba, el mesías
que porta el uniforme amarillo
del ayuntamiento.

Recently online

2008-02-05T15:45:00.000-04:00

SEXY LIKE A MUTHAFUKER (S.L.A.M)

21, 6'4", 185lb, 31w, Muscular, Black Hair, Smooth, Black, Looking for 1-on-1 Sex, 3some/ Group Sex.

MUST BE 6FT 3IN AND UP
MUST HAVE A SIX PACK
MUST HAVE A BIG DICK AND PHATASS 9 INCHES AND ABOVE
MUST BE MAD CUTE..(AND I DO MEAN NO TROLLS)
MUST BE BETWEEN 20-29
MUST BE DISEASE FREE AND CLEAN BREATH AND NICE TEETH ONLY INTO BLACK MIXED AND LATINO MEN
PLEASE IF YOU DO NOT FIT THESE REQUIREMENTS DO NOT HIT ME UP

OR YOU WILL BE BLOCKED NO EXCEPTIONS

Out No, Smoke No, Drink Occasionally, Drugs No, Zodiac Scorpio.

Versatile, 12" Cut, Safe Sex Only, HIV Negative,

BEING EYE CANDY

If I were a stand up...

2008-02-01T20:28:00.000-04:00

Lesbians move in packs
they always do
they go out and see other lesbians
they stay at home and they have lesbians in
they buy lesbian magazines and watch lesbian shows
they raise lesbian cats or little puppies who will bark at men during the night
and they wake up and say: oh, there's a man with his gonads
and call the nearest lesbian so she can be aware
and dream of lesbian dreams
and read lesbian novels about straight women who will eventually kiss a best friend on the lips
and they drink lesbian drinks
like amaretto sour or jack daniels
they move in pairs and sometimes they will have another lesbian in
and they fantasize about their lesbian genitallia
and say the word vagina and feel lesbian inside
and cut their nails short so they can reach deeper
and hate Madonna in public, but secretly whisper her songs
they listen to Jack Johnson, which is the most lesbian name for a singer
and some like baseball a lot
but if they do, they like Boston
cuz lesbians who live in NYC are too lesbian even for the Yankees
they get together and talk about feelings
they find themselves in the dark and they talk about love
talk about other relationships, lesbian relationships
and some dream of the day when all lesbians unite
in a big lesbian army that will take over the world
and so, with tampons and recently washed hair
they will live in peace and raise children they will eventually learn how to procreate
without the participation of male

2008-01-23T03:25:00.001-04:00

i'm your feet, your long lane of wander, your sidewalk.
your iron lung if you're feverish, the smog in the air.
i'm an addicted consumer, a torn paper plane.
i am a moving carnival, your freak show, your peep show,
your hard blow, your time flow, your lightbulb, your dark snow.
your duty free shop a rainy thursday, flight of the unknown and
the unspoken, riding back home with a hand full of rockets,
disabled options of a driving speed control.
i'm your super satin rain jacket, the moist in your pocket,
the sugar disolved, the night of the gone, the game forsaken,
i'm your terrible misbehaviour, your unliveable procrastination.
i'm your wet paper towels, your stained playing card, a two of spades.
i'm your noisy water in the window, the reflection of your skin in the mirror.
your lying coward, your baby g watch, back in school, in 99,
with cigarrettes and bagels and classes unattended.
i'm your final text in history, the geographer of your eyes,
your a minus, your capital C.
your stewart, the chords of your voice, the ringtone of your bellybutton,
the memories of what could be.
i'm a freelance employee of your DNA, i'm your 90's hit of the summer,
your witness, your stone, your mount ararat, where you land as a promise,
and you release an animal free.
i'm your seatbelt, your boredom, your quiet wrestler, the butcher raw,
your slendered stalker, your criminal bone.
i'm your fighting resolution, your fountain of milk,
your secret lover, with dreams as soft as lambs.

Recently online

2008-01-23T03:21:00.000-04:00

2008 FUCK / SUCK & DRAIN

37, 6'2", 200lb, 36w, Average, Black Hair, Some Body Hair, Latino, Looking for Friendship, 1-on-1 Sex, 3some/ Group Sex, Misc Fetishes, Relationship, Cam2Cam.

BORIQUA PASSIVO BUSCANDO UN DOMINICANO ACTIVO

NO KIDS, BOTTOMS, FEMS, DRAGS, or VERSATILES QUEENS.
LOOKING FOR STRAIGHT UP AGGRESSIVE MASCULINE TOPS THAT KNOW HOW TO FUCK GOOD AND LIKE TO GET THEIR DICKS SUCKED & DRAINED. I WAS BORN GAY TO BE GAY.

Im doing fine, so please don't waste your time by saying: How your doing? Im here go meet compatable men, not to find out how I'm doing. Fuck me first then ask me "How I'm doing?".

SUCKING DICK
GETTING FUCKED
EATING ASS
FAT DICKS
BIG DICKS
UNCUT / CUT DICKS
FACIALS

Casual, Out No, Smoke No, Drink Occasionally, Drugs Occasionally, Zodiac Taurus.

Bottom, 7.5" Uncut, Anything Goes, HIV Negative, Prefer meeting at: Your Place.

COCK SUCKER

Visiting Dominican Republic
From Feb 20, 2008 to Feb 28, 2008

2008-01-09T00:11:00.000-04:00

Véndase.

2008-01-02T12:40:00.000-04:00

ME CONSIDERO UNA PERSONA SIMPATICA Y DIVERTIDA, EN OCASIONES MUY EXTROBERTIDO... SIEMPRE DEJO QUE ME CONOSCAN, Y QUE LA GENTE SE HAGA SU PROPIA OPINION DE MI PERSONA

DISEN POR HAY , QUE FISICAMENTE ESTOY MUY BIEN ! MODESTO Y APARTE . JEJEJE PERO LA BERDA SOY UNA PERSOAN SENCILLA..........

SOY UNA PERSO DE MENTE ABIERTA QUIEN LEGUSTA CONOSER JENTE INTEREZATE A TRATIVA Y ONESTA, LA SINCERIDAD ANTE TODO ...ME GUSTA LA GENTE QUE ENTIENDA LO QUE SE INNIFICA SER UN HOMBRE, EN EL BUEN SENTIDO DE LA PALABRA... DESCUBREME...

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Visto en un sitio de Internet de amistades y encuentros.

Manos arriba

2007-12-27T01:11:00.000-04:00

Funny time of the year.

2007-12-24T19:53:00.001-04:00

Foto: Zoilo Pimentel.

Friends long gone...

2007-12-24T19:44:00.000-04:00

2007-12-17T11:19:00.001-04:00

Viniste en la cartera de cultura de tu ciudad
redactando informes para cuerpos de paz
dejando memorias en museos universitarios
donde trabajaste como bibliotecaria
hurgando enciclopedias políticas y biografías
que olvidas si no ves en una película
o en un documental de national geografic.

Habías aprendido el español con un cd de Fito Páez
quebrado en dos en un maletín rosa
donde metías una gata verde de vez en cuando
para llevarla al trabajo, tu única compañía
fea como tú.

Aterrizaste sobre Santo Domingo en cuaresma
comiste pan de oro en casa de unos extraños
dejaste las maletas donde el vecino belga
que estaría en casa cuando volvieras de la playa
y te quedaste hasta el alba.

Te pusiste vestidos tres cuartos
y hablaste con hombres del colmado
A pesar de haberse dicho
que ningún tíguere que preña mantiene
que nada más que un cuerno,
que nada más que una cerveza caliente
y los obligaste a llevarte a sus campos de Azua
donde un niño ciego te leyó la mano
y dijo el oráculo que dejarías el forro
de tu pasaporte ario sobre la meseta fría
de un fast food del otro lado del puente
que se vendería por lo que cuesta un diente
de oro extraído de la boca de un muerto
y te quedaste en silencio
porque no entendiste nada.

Por la ventana tuviste que alimentar a las palomas
que hicieron nidos hediondos y horribles
sobre un retablo de mimbre y guano
que servía para colocar panties y ceniceros.
Escuchabas mambos de carros que corren
por la calle de tu casa entre las matas.

Veintitrés grados por encima de tus enzimas
recuperaste el aliento con Brahma fría
en un salón donde cerraban tarde
para tener el privilegio de secar a blower
semejante cabellera.

Los días de semana ibas con mochila y en chancletas
desde el juzgado de paz hasta medio ambiente
en el buche un pan sobao con mantequilla
y un refresco merengue
que baila en el estómago la ciguatera.

Dejaste esperando a tu madre en Quebec
por hacerle la fila al culpable
en la oficina de migración
donde una higüeyana se chupa la lengua.

Tú cantas bajito una balada de infancia
pensando en tus cálidas amigas del colegio
boquiabiertas viendo desfilar la comparsa
por la calle que transitan las parejas felices
invitadas a progamas diarios de la tele
y sus los concursos de preguntas y respuestas.

To do list.

2007-12-06T11:18:00.001-04:00

Salir de aquí
llegar a mi casa
ponerme unos shores
salir a la calle
beberme una birra, fumarme un joint
poner musiquita
rapar con tígueres desconocidos a quien después
insultaré por error en canales de chat
enamorarme mientras me vengo, como siempre sucede
como deseo que suceda
escribir un poema
hacerme el loco en un liquor store
traicionar a mis amigos con nuevos amigos
ponerme en para
huir de la jara
pensar en suicidio, en cioran
cantar a viva voz
dormirme en la grama
visitar gente fabulosa
en carros con aire y las ventanas bajitas
y feliz limitarme a observar el horizonte
desde el mirador hediondo de germen humano
hasta que anochece y un bugarrón silente me toma despacio
por la espalda y me mata.

What

2007-12-05T15:57:00.000-04:00

Y says: (3:35:23 PM)
so, since we have unveiled our identities, are we still into this erotic flirt the Internet places us in?
X says: (3:40:46 PM)
how poetic
Y says: (3:40:55 PM)
you know me
Y says: (3:41:55 PM)
a sudden nostalgia
Y says: (3:42:32 PM)
bittersweet memories of a very awkward 2001
X says: (3:43:12 PM)
why is that
Y says: (3:43:35 PM)
by the time we met, i was hanging out with all the wrong people in all the wrong places
Y says: (3:43:42 PM)
yet having lots of fun
Y says: (3:43:49 PM)
lots
X says: (3:44:09 PM)
ok
Y says: (3:47:57 PM)
time hasn't really changed your reduced capabillity of speech
X says: (3:48:45 PM)
lol, no it has not
Y says: (3:50:04 PM)
neither has it changed my tendency to overelaborate

ATENCION - Pilar Macchiavelo (The One)

2007-12-03T13:42:00.000-04:00

Buenos Dias,

El motivo de sentarme y escribirle es simplemente hacerle saber que su equipo de relaciones publicas y mercadeo de la marca The One hizo un EXCELENTE trabajo en la actividad "celebrada" el pasado sabado 1ro. No me explico como una marca que promociona la libre expresion y el apoyo a la juventud nos maltrato y nos humillo de esa forma como si fueramos un grupo de delincuentes o narcotraficantes, comenzando con el "trabajo" que hacia su seguridad privada de seleccionar gente al azar para ser revisada en medio de todo el mundo PARA NADA simplemente para bajarle los animos y hacerle pasar verguenza delante de todo el alli presente. Entiendo que en una actividad de esa magnitud tenemos que estar y sentirnos seguros, pero no de esa forma porque en vez de seguro me sentia en paranoia y hasta con miedos de bailar porque a uno que estaba alli bailando (muy cool por cierto) se le tiraron 3 seguridad a revisarlo y previamente los habia yo, SI YO, escuchado a ellos diciendo "...ese ta como muy alborotao hay ke revisarlo....." simplemente porque esta sintiendo la musica? vaya que entrenamiento mas bueno tiene esa gente en deteccion de infiltracion de estupefacientes una balsa de animales indecentes es lo que tenian alli, eso fue un abuso y un maltrato a todo el que estaba alli con el unico fin de pasar una buena noche, comenzar el mes de las navidades en buena onda y brindarles un apoyo a ustedes y su marca.

No soy productor ni relacionador publico ni organizador de eventos, pero tampoco soy idiota para no saber que cuando se organizan actividades de este tipo se deben obtener los permisos de rigor y se debe avisar con tiempo a las autoridades competentes para que todo funcione como fue planeado. Pero obviamente esto no fue concluido por su equipo ya que me dedique a recolectar opiniones de todo el personal que alli estaba laborando y los unicos que creian que estarian alli hasta las 7:00 am eran los abusadores de la seguridad privada, porque su mismo equipo de vendedores de las casetas de The One no me supo dar respuestas consisas y hasta me evitaban cuando les ponia el tema y les hacia preguntas sobre el horario de duracion de la actividad. Aparte de esto a las 1:40 am una persona cuyo padre trabaja para la Cerveceria Nacional "Dominicana" se me acerco y me dijo que el le habia llamado para avisarle que a las 2:00 am estarian apagando todo y que fuera saliendo por si habia tumultos y manifestaciones (eso es lo que esperan ustedes nosotros VIOLENCIA??!!), lo que me lleva a pensar que ustedes si sabian lo que habia y no fueron capaces de al menos ser responsables y avisarles a quienes eramos su publico lo que habia y como iba a funcionar el asunto. No, prefirieron hacer un bulto de todo y no solamente les fue suficiente con el maltrato que hubo dentro, tambien trajeron mas policias para molestar y continuar las humillaciones afuera.

Otra persona a quien le chocaron su carro por detras y se lo debarataron tuvo que ingeniarselas sola (una mujer señores!) ya que la policia, que se supone esta para servirnos y protegernos a nosotros los ciudadanos que pagamos impuestos para que ellos nos sirvan, coman y mantengan a sus familias, no fueron capaces de ayudarles y tuvieron el descaro de decirle que ellos no podian hacer nada que se fuera con su bumper asi colgando, vaya que protegido me siento ahora y cada vez que me entero de semejantes barbaradidades.

Sí, le aviso a usted y a The One y a Cerveceria que acaban de perder un consumidor y espero que como yo hayan muchos que tomen la misma decision ya que francamente hablando da mucha pena y verguenza que personas que pagaron 1,000 pesos y hasta rentaron buses para venir desde el interior se hayan llevado tremenda decepcion y tremendo maltrato. Estas no son formas de celebrar, al menos deberian publicar una carta explicando REALMENTE LO SUCEDIDO (porque se apago todo temprano) y porque habia ese trote con la seguridad privada, que hasta cuando otra amiga me llamaba desde San Cristobal para preguntarme como la estaba pasando (2:30 am) y le contaba lo que habia pasado tenia yo 7 personas de seguridad semi rodeandome y mirandome como si estaban a punto de matarme, pero es que ni hablar por telefono se podia?, pero para la proxima publiquen o envien un listado de reglas a seguir entonces para uno decidir si va o no. Lo que pienso es que ustedes tienen un concepto muy erroneo de lo que somos la cultura electronica underground de este pais y quizas se aliaron a la fuerza policial para ver si agarraban par de narcos suplidores de drogas fuertes y "dar un ejemplo" para que apoyen su MOVEMENT, pues lo hicieron muy mal si es el caso y no creo que este tipo de eventos lo deban tomar para desarrollar dichas "estrategias", y dejeme decirle que se equivocaron si la cosa es asi, no somos de esa calaña ni nunca caeremos tan bajo como han caido ustedes.

Muy por el contrario fuimos lo que somos gente pacifica y preferimos protestar como lo hacen las personas sofisticadas y educadas con aplausos y saliendo pacificamente, muy bien que hayamos recibido el apoyo de los VJs publicando tan acertadas frases en las pantallas, y nos fuimos a disfrutar en lugar de verdad PRIVADO donde los DJs (personas responsables) fueron a cumplir con lo que vinieron a hacer. Dejare de consumir sus productos, ustedes tendran su movimiento (que acabamos de confirmar es puro negocio) pero nosotros tenemos el poder ya que somos LA GENTE SOMOS EL PUEBLO somo los que decidimos si compramos o no, si asistimos o no, si se quedan ustedes o no.

Muchas gracias por detenerse a leer mi queja y espero francamente no ser el unico quien a usted o ustedes se dirija, y que ustedes respondan, expliquen y se disculpen.

Saludos,
Michel Lerebours

Pieles.

2007-11-11T00:38:00.000-04:00

A imagen y semejanza.

2007-11-11T00:32:00.000-04:00

2007-10-31T13:33:00.000-04:00

Se para derecho sacando el culo a la calle
obligando mejunjes a formarse en el pasto
ensaya un paso de baile sin carnes
costillas que saltan al oido profundo

y cuando alza la voz recuerda

una efeméride, una bacanal
cuenta temblando un diente a posta
cada cara, cada bermejo que augusto
se metió de cuajo en la boca abierta
confiesa

ensanches enteros, media ciudad cristiana
respaldos, callejones, municipios
todos pasaron por esa tabla
sabio destiempo del cuerpo lavado
no recuerda, no pretende recordar
más que esto

el culo no guarda memorias.

2007-10-24T19:10:00.000-04:00

Si me fuera posible dar
a la gente, modestamente
lo que desea
ostentosamente,
regaría de perlas los desagües
y los refrescos merengues.
Sin embargo,
encuentro una sola diferencia
que dibuja abismales precariedades
en libros históricos
donde pierden
los hombres las almas
y los países las letras.

Quiere la gente torres,
catapultas al estrellato,
jeepetas con marcas homicidas,
sueldos de números verdes,
yo quiero una casa
donde no hieda la sala
cuando cago en el baño.
Transeúntes ruegan la misericordia
de chóferes estudiados en Prusia,
niños que rayan sudorosos
con la nariz los vidrios de los carros
y bebés que alquilan por día
por hora bajo el sol de las doce.
Yo quiero un peso perdido
en un contén anónimo
antes que empujar con la mano
la rueda perpetua de la miseria.

2007-10-24T07:52:00.000-04:00

If I had a realm, you’d be the king
If I had two hearts, you’d be my beats
If I had a tooth, you’d be the bite
If I had a stove, I’d warm the water for you

I’d cook for you, I’d fire for you
You my combustible shenanigan

If I had a cell phone, you’d be my polyphonic ring tone
My dream-like sms’ing, fun-chatting wake up call
If I had a hammer, I’d beat it in the morning
Come back at night and shower in your shower

If I had a house, you’d be the front door
You’d have the key; you’d live in it with me
If I had a dream, I’d sleep only for you
Only for you I would dream

If I had two eyes, I’ll look forward to see you
I’ll blink for your footsteps,
I’ll close them for your hands clap
If you were my hands, I’d definitely clap

If I had a pair of converse, I’d untie my laces for you
And hang myself to a wall for decoration
If you were my wall, I’d paper you blue velvet
And rub my chicks to your belly

And check out my hair
If you were my mirror on the wall
If you were my taxi
I’d call you up at three in the morning

If you were my mini market
I’d stop by for coffee and donuts
And cigarette shop enlightenment
And sugar hill climbing

Big in a box that’s full of surprises
If you were my gift, and my wrapping paper
If you were my matching balloons and party bags
If you were my party, it would be my birthday

If you are invited, I’ll check on the list

If you are my man, I’ll strip down for you
If you are my body, I should know how
If you are my window, I’ll look through you only
If you are my look, I will take you out

You keep me warm when it’s already hot
And in this warmth I be born
If you are my boy, I’ll take you to school
If you are my car, I’d let yourself drive
If you are my water, I can only half drink you
Cuz I just can’t wait for the rain.

Under Construction

2007-10-22T11:49:00.001-04:00

2007-10-22T11:45:00.000-04:00

2007-10-22T11:42:00.000-04:00

2007-10-22T11:32:00.000-04:00

2007-10-22T11:28:00.000-04:00

2007-10-08T19:07:00.000-04:00

este poema va dedicado
a mi amigo joel y es
una receta, que he inventado
para comer como él.

me paro en la cocina,
la única luz, la nevera
y pongo en un vaso
dos medidas de proteína,
una de cocoa sobrino,
un chorro de leche entera
hasta llenar los tres cuartos,
completo con cereal azucarado
y mezclo enérgicamente
con una cuchara del tigre tony
que cambia de color con el frío.

Under Construction

2007-10-07T01:37:00.000-04:00

Under Construction - I
Foto: Zoilo.
Manipulación gráfica: Eduardo Brador.

Playground

2007-10-07T01:30:00.000-04:00

Love War

2007-09-17T16:49:00.000-04:00

Love dwells within, therefore happiness.
Hand at hand are shook the confidences:
My heart never saw the root of juniper.

An eye is leaking permanent residency
For a tear has never come. Once, maybe
Before its storm would tear it up
And break it down to tears of paper.

Arcángel

2007-09-01T00:33:00.000-04:00

Mi dulce de Baní caliente
ser guarapo de caña
ánima
cartera de mis expendios
depositario de mis emociones
hace tiempo te caigo atrás
como se persigue un fantasma
sin querer encontrarte.
Mi ojo de buey eléctrico
mi fólder contenedor infinito
herméticamente sonriente
tibio y duro y constante
detrás de ti lo que espero
como se pide una fruta a un árbol.

Salve.

2007-08-27T17:17:00.000-04:00

El peep hole del mundo soy yo,
la china comunista del Supermercado Bravo,
la Carta Magna firmada en Sancris,
el ombligo del Dalai lama, último de su clase,
yo soy el loto millonario con karmas acumulativos,
el útlimo fascículo coleccionable de los Zumbies,
yo soy Waldo, ¿quién me encuentra?
yo soy el último de los reguetoneros
yo soy Acroarte en crack
yo soy el antagonista de My Little Pony
yo soy el skateboard del rockoloco de la lengua afuera.
¡Oh, yo, sol de este sistema!
Real state broker de la vía láctea.
Yo parí a la Rupaul por mi ano.
Yo soy el señor de los anillos y los guillos de gold filled
pagaderos cada quincena al módico veinte.
Mono inaguantable de los baños públicos,
albacea del Sheriff Marcos,
mendrugo de pan dulce sobre Puebla,
cónsul plenipotenciario y sempiterno
de la República Procrástina de Tangamandapio,
monstruo de cabezas hiedras,
de miles dientes en hileras veintenas,
en hinojos que crecen en los jardines de palacio
donde me duermen las trompetas
que me anuncian el inicio
y el final de mi telenovela.

¿De quién es el mundo?

2007-08-15T01:05:00.000-04:00

Titirito de una vagabundería alérgica,
acabo de llegar del supermercado
y de la mierda de ciudad poluta, la Gómez
que no la baja ni Mónica Volonteri
pisándole el pedal al biónico
que servirá de desayuno
a los marchantes herreros del río Ozama.

City Tour

2007-08-12T22:45:00.000-04:00

Yo andaba en pasola con quinientos pesos enteros
pirineando de la Danae a la Juan Sánchez Ramírez 8-A
loco por capear unos peluches verdes que Wilton tenía
en especial de temporada, a fin de meterme a la jevita
en la casa.
En un hoyo abrí los brazos porque ya iba para abajo
y fui cayendo junto a box sprines y barajas del Napolitano
cubetas del Ensanche Ozama, quincallas de Villa Con,
arrugas de viejas de la zona universitaria
la uasd de carteras robadas y materias
que se queman solas.

Salí otra vez a la ciudad, cruzando Los Próceres,
Fellini recogía un travesti,
Glaem Parls se metía un muslo de pollo crudo en la boca,
tal como se lo vendiera un chino,
y Pedro Peix, que apostaba a ver bajando la delgado
a las seis de la tarde, camino al Happy Hour de la Cafetera.
Me atrevo a jurar que lo vi parado frente al food shop
mirando los despojos de un perro abatido
me paré, pero no vi en sus dientes ningún fulgor maligno
y me fui.

¿Y por qué no, si Dalí va?

2007-08-11T20:54:00.000-04:00

(Versión Revisadita)

Fue idea mía meterme en el banco
le dije a Maximito que todo allí era súper caro
unos meses más tarde
teníamos el contacto
que nos abriría la puerta del despacho.
pero Murphy existe, dice Dinno;
no encontramos más que baratijas de mal gusto
que no se venden ni que las autografíe Bart Simpson,
a Maximito lo llamaron dos veces al celular
y el seguridad ya estaba chivo,
a mí se me desfondó la mochila en que llevaba
un pisapapeles del Banco Central,
con incrustaciones de oro catorce y amatista.

Maximito se torció un pie,
a mí me dio pituita el vaho a macuto de la oficina
y nos quedamos trancados en la biblioteca del tipo.
Maximito tenía tres libros de epístolas en arameo,
yo rebuscaba en el bulto un pincho,
pero ¿Qué pájaro anda con un pincho?
y ¿Qué pincho abre una puerta de vidrio?

Nos mandaron a trancar los funcionarios
ocho meses en Najayo porque tu tío es tu tío
en la celda hay un televisor marca Toshiba
que coge el dos, el cuatro
y una emisora AM de Villa Trina.

Vi cambiar el sol de color
sobre las pepitas amuralladas de Baninter
en la televisión desayunaban
los accionistas con voz de ultratumba
que oyen trip hop en carritos millonarios.

Los días de sol uno se tiene que presignar
cuando bajan por la Churchill
con un cortejo de AMETs vestidos de Barbarella
el dinero en boca iba goteando una ñanga
deslizándose suavemente
se detiene en el último peldaño
de la escalera del avión
a decir adiós.

El Año del Jabalí

2007-08-08T01:49:00.001-04:00

A voice for this song

2007-08-08T01:45:00.000-04:00

But then, what I really should do
Is go back to the old man’s house
To show him the tip of my toes
Let him know how low I have crawled

Now I’m really sorry for this

I was young and irresponsible
Giving out what wasn’t mine
The nights I have tried
To rely in what was under

Black and white don’t mean a line
Easy to loiter in hotel bars
Souvenirs from far behind
Coming back

I was young and irresponsible
And I should go show him my scars
In tears of reply there is none of a thunder

McHaiku

2007-08-07T08:41:00.000-04:00

Cuenta mi madre
del abuelito Glauco,
pelo canoso.

-----------------------
ii

Él la quería,
era despabilada,
diseñadora.

-----------------------
iii

Entre las cuevas
vivo con mi familia,
comemos huesos.

-----------------------
iv

Madera cruge,
el albañil serrucha,
¡Polvo me ciega!

-----------------------
v

La luz se ha ido,
subiremos al techo,
¡Vamos a cantar!

Llena de Grace

2007-08-06T15:34:00.000-04:00

Grace Kelly tenía un garbo peculiar a la hora de realizar una labor doméstica. Sus historiadores, sus cronistas e incluso sus detractores coinciden ineludiblemente, en primera instancia, en lo siguiente:
Grace Kelly era una chopa.
Y luego se ponen de acuerdo en otra:
Nadie corta la grasa como Grace Kelly.
Yo, que sólo pude ver en filmes la magnificencia de la diva, admito que las pobres cronicas faranduleras que guardan un registro de sus actividades en el hogar, vieron mermada la popularidad de sus shows ante tal visión aterradora. Pero, en efecto, durante algunos días, en un especial que se repitió durante la semana aniversario de su muerte, el programa español Punto de Encuentro reprodujo una vieja grabación que mostraba a la florinda dama de sociedad de la segunda mitad del siglo XX lavando con jabón de olor la tina donde se bañaba. Y por esta garrafal difusión hubo de salir del aire durante cuatro jornadas de penalidad, y una multa para el director de contenidos.
Mi madre vivió el asunto de una manera más vívida: ella misma ensayó frente a la televisión de tubos como tallar apropiadamente un piso, el espacio restante del enorme aparato. Antes de llegar a la lozeta contigua, la recién lavada estaba ya seca por el calor que producía el televisor. Las fotos en los albumes familiares muestran a bronceadas amas de casa con lentes a lo Kelly, con mapos a lo Kelly, con faldas y delantales a lo Kelly. Y Grace Kelly guayando unos platanos en el fondo.
Más tarde, llegados los colores vivos a los sets de producción, Yaqui Nuñez del Risco realizó un documental en el que rescataba de los organismos de archivo de los medios, las fotos y videos de nuestra Kelly querida, fregando las ollas de un presunto salcocho, y así mismo las cronistas sociales del periodico El Caribe se abalanzaron a los contenes a ungir las rodillas y las puntitas de sus faldas tres cuartos. De la esquina el agua traía, quizá, un rastro de lo Kelly que sueltan las bateas luego de lavadas las medias.

Will we be saved?

2007-08-05T22:59:00.000-04:00

jesus113: attractive mature down to earth easy going caring honest laid back large black guy in california usa looking to meet a friend from around the world to have a true genuine friendship

carlitos: joven superficial, presuntuoso, inmaduro, cobarde, descuidado, vanidoso, desaprensivo, mal educado, mentiroso, altanero, provocador y complejo holgazán en santo domingo no espera conocer a personas con tantas cualidades. why should i give it a shot?

2006-12-15T16:17:00.000-04:00

under construction

2006-12-15T15:51:00.000-04:00

2006-12-07T17:08:00.000-04:00

2006-11-30T11:27:00.000-04:00

BANANAS

Digámoslo desde un principio, no entiendo nada de perfomance. Aunque he visto cientos de perfomances y hasta he participado en unos cuantos. Pero repito: no los entiendo. La verdad es que me duermo en los perfomances. Es patético. Sobre todo cuando se ponen a actuar y a gritar y se desnudan de esa manera tan pueril y existencialista, como si nunca antes se hubieran desnudado y tuvieran la timidez o el arrebato de una actriz en su primera película porno.

Al igual que escribir un poema, un perfomance lo puede hacer cualquiera, pero el buen poema y el buen perfomance sólo puede ser realizado por unos cuantos elegidos. Que yo sepa, la crucifixión de Jesucristo y su resurrección a los tres días, sigue siendo, indiscutiblemente, el perfomance perfecto.

Me gusta uno de Nicanor Parra. En un parque, durante la dictadura militar chilena, el poeta leyó un soneto censurado, es decir, se puso de pie, miró al público y permaneció en silencio, durante los segundos en que se suponía debía durar el soneto.

Hace unos meses, Carlos Ortiz, presentó en el hotel Lina, un perfomance llamado Reverberación del Ruido 2, que forma parte de su propuesta Bananas. En una de las habitaciones, estaba un televisor donde Carlitos aparecía con el rostro verde. En el centro de la habitación había un racimo de guineo. En un extremo, una mesa con una licuadora, hielo y no recuerdo qué más. Carlitos entra y empieza a comer guineo. Cada vez que arranca un guineo, lo pela y coloca la cáscara en un lugar estratégico. Se mueve desde ese punto a donde está la mesa y la licuadora. Come el guineo y arroja un pedazo de guineo en la licuadora una y otra vez, repitiendo mecánicamente el recorrido de un punto a otro, como un autómata. Un crítico de arte diría, que repite su recorrido de A hasta B y de B hasta A de una manera vertiginosa, como si anduviera por un desfiladero.

En un momento, en que la licuadora tiene suficientes pedazos de guineos, éste toma un hilo que introduce a la licuadora, la enciende y empieza a manipular con los hilos el contenido de la licuadora. Ahora sentimos la reverberación del ruido o lo que Carlitos quería que sintiéramos y es como si los hilos estuvieran adentro de nosotros y Carlitos nos manipulara como títeres, halándonos y sacudiéndonos. No sé. Está pasando algo que yo no entiendo y que no me interesa entender, pero que atrae mi atención y de una manera extraña me fascina. El perfomance acaba con un estallido de la licuadora. La gente no sabe si aplaudir o quedarse callados.

Como diría Pound, contradiciendo abiertamente a Eliot,

esta es la forma en que el mundo acaba

no con un quejido sino con un estallido.

Frank Baez

2006-11-26T22:52:00.000-04:00

la clase de manejo

un maco es una puerta aplastada sobre el camino un día cualquiera de un mes con sol en la marina de punta cana. era la primera vez que veía uno tan grande. un grandísimo maco pempén tornado negro sobre el asfalto, casi imperceptible por la goma del carro de mi hermano forrado de vomito de la noche anterior, que yo me atrevía a manejar sin tocar las puertas al subirme.

y ahí estaba, unas hormigas le hacían fiesta en una hendidura húmeda que tenia donde debió en algún monte estar su estomago, yo echaba baba por la boca y las hormigas acudían frenéticas donde un poco de humor hacia practicable el alimento, el calor, el resguardo, esa fruta recién hidratada a convertirse en mansión.

la piel una cáscara gruesa levantada por partes, las patas convertidas en pequeñas alas de hada como las que salen de mi caja torácica cuando ejerces (tú o janis joplin) la presión adecuada en mis clavículas o una mano huesuda y una boca pequeña hablan de esta sucesión de sueños.

2006-11-26T22:42:00.000-04:00

Abre

"Hace mucho tiempo que no soy yo"

Pessoa

Abriga la puerta esta muralla plástica 3M

esponjas como babosas y sobre el suelo el agua

tanto caminar en tan poco tiempo y tanta lluvia

asoman por la garganta seca y los ojos y la lengua

como los gusanos en busca de la carne.

Tú lavas planchas trapeas manchas púdicas

como de quemaduras zonas oscuras

piel ausente

hace tiempo que en tu cuerpo alguien vive

rasca paredes con las manos sucias

come caga duerme simultáneamente

no eres tú

anoche estuviste capeando en la lata

tirabas pedos a la ciudad prendida de mazdas

hondas yamahas batutas y beteús

sueltas imprecaciones a la ventana del carro el humo

y sacas las manos las birras el cigarrillo apagándose

debajo del cielo barruntando estrellas.

2004

2006-11-26T17:14:00.000-04:00

Del baul...

Gracias, Javier.
Este es uno de los primeros textos escritos acerca de mi trabajo performativo...
Si alguien tiene imágenes de estas acciones, favor enviarmelas.

El arte contemporaneo y San Sebastian.

por J. Irenarco P.

Como se pudiera equivocadamente creer no queremos
aludir a la bienal europea de arte contemporáneo
que tiene lugar durante 2004 en la ciudad con el
nombre del santo, sino a una performancia de
un joven artista que hizo parte de la reciente
muestra en el hotel Lina Barcelo que en su segunda
edición parece tener madera para convertirse en un
espacio referencial del moviento plástico local
dominicano.

La única propuesta que no era una instalacion a
secas sino una instalacion animada (no en el sentido

etimologico de este termino) por una acción que
tuvo lugar una vez cada noche durante la duración

de la muestra, fue la de Carlos Ortiz, basada en
nuestro concepto en una referencia al clásico

locus del martir.

En efecto, podemos leer "imagineria uno" como una
recreacion en la estrecha escena de una habitación
de hotel de lujo, del episodio mas conocido de

la hagiografía del soldado romano que en los inicios
del cristianismo protagonizó una primera muerte ficticia
recibiendo flechazos mientras no dejaba de esbozar su
cautivadora sonrisa.

En el caso de Ortiz, ni sonrisa ni santidad.
Ante una pantalla que proyectaba permanentemente un breve
video de su misma autoría, Ortiz era flechado tanto por
imagenes de un combate de artes marciales como por el
trayecto de una sonda endogastrica. Y desplazándose de
rodillas interpelaba semidesnudo al público desde el
mutismo de su rostro oculto por un pañuelo gangsteril,

atado de pies y manos.

La analogía entre el San Sebastian y la propuesta
plástica de Ortiz articulada alrededor de la critica a
los excesos e incesos de los flujos de información
facilitados por las tecnologías de vanguardia, sería
mas efectiva si lograra involucrar al espectador,
tal como lo prometia el cartel de la entrada, y si

el artista lograra entrar en un verdadero trance escénico.

Por lo demás, tendremos que esperar las siguientes

fases de ejecución del proyecto 'imagineria' para

redondear estas reflexiones iniciales.

====================================

ver tambien:

Arte Barceló 2004, la segunda edición de un evento con futuro.

por: - Marianne de Tolentino -

http://www.hoy.com.do/(j1erhmuncemay255uoqvih45)/aspx/article.aspx?id=16888

====================================

¿Alguien sabe de gatos?

2006-11-18T01:31:00.000-04:00

Querido Veterinario Online:

Tengo una gata mestiza de un año y cinco meses que ya ha sido esterilizada. O por lo menos eso pienso, puesto que hace dos días ha entrado en lo que parece celo: maulla todo el tiempo, esta intranquila, orinó en una planta (esto es extrañísimo), levanta la cola y hasta quiso que la "masturbaran" con el cepillo que la estaban peinando para tranquilizarla. Llamé a su doctora, quien la vio hace unos dias por una pata mordida (no la dejo salir a la calle, pero se escapó, luego de esta pelea terminó por evolucionar como un pokemón, y pasó de llamarse Gena a Jinga, como el paso básico del Capoeira) y me dijo que es normal que la hipófisis causara este tipo de "calor mental". Quisiera descartar la posibilidad de esterilización fraudulenta y el ecograma pensando que, luego de la operación, el tejido del vientre cuelga. Pero la doctora tampoco la elegí yo sino la antigua amiga de la gata (se llama Maja, la amiga) y no sé si confiar. A esto se suma una violenta relación con los gatos vecinos, con quienes se relaciona a travez de la tela metalica de la puerta de hierro para luego escaparse por un hueco y pelear. Además, anoche encontré dos a la puerta peleando, mientras Jinga miraba por la ventana. Esta noche, para poder dormir, le he dado la mitad de un cuarto de somnífero, no sin encomendarme a los santos para no hacerle daño. En el momento en que escribo esto, la acabo de "masturbar" un poquito con el cepillo y está dormida. ¿Qué me dice, hago el ecograma o la chequeo con la veterinaria? ¿Le doy el poquito de somnífero o me aguanto las noches sin dormir? Pido disculpas por la larga consulta y agradezco con antelación.

Padre angustiado.

2006-11-13T14:30:00.000-04:00

2006-10-13T14:26:00.000-04:00

Maticao

Maticao es la consola,
la montra, es el rebulo,
y en las patronales del colmado
y en los absurdos cocoteros
que pierden hojas sobre los carros
que pasan, abrazando compañeros
invita a una babosa benedicta.

Los martes y jueves si no llueve
se monta en una pasola bizca
y arremete una goma en el adentro
y vuelve a regular los pasos con
bisagras y refrescos, frente a una
puerta que se abre
y de adentro un par de pechos
(y de adentro un tejemaneje).
Y con todos su pocos dientes
amenaza una sonrisa al joven.
que ha venido a tomarle una foto
y lo llama por cualquiera de
sus camisetas, y cualquiera de
sus zapatos que cuentan el barrio
de gordo a meñique.
Iniciático empleadito de seguridad
hace fresco y beruntes en el baúl
de una cuca prestada y su mamá
llora una plena borracha, y se sube
al techo a alimentar a un perro
como quien espera una remesa.

Tiran una gata muerta a la calle
justo a tres casas de allí.

2006-10-13T14:09:00.000-04:00

2006-10-08T21:15:00.000-04:00

2006-10-06T18:45:00.000-04:00

Esto me vino en cápsula...

Salto Primero

Doy un salto a la cama
y empiezo a elevarme
mirando el cielo raso
y un hueco que alguien
ha hecho con un taladro
justo al lado del zócalo.

La madera de la base
de la cama cruje y choca
contra el piso que responde
con otros golpes
más fuertes
que una voz de mujer.
El salto, como una aspirina
para curarme del frío,
parece uno congelarse
bajo su propia piel
como un termómetro que cuenta
las horas y brazos de las convulsiones
un te de menta y un café con leche,
una sala de cine
y una película que cambia
la velocidad del pánico
y la bañera helada
cada vez que mis pies
tocan la sabana.
Desde abajo, puntos del estampado
saltan hasta mi nariz
y me hacen cosquillas.
Gotas de un agua blanca
sobre el mar atribulado.

Puntos enredándose en mi cabello
y con mis brazos y metidos
en mis axilas que arden,
solo hace falta liberarlos
para que vuelvan a caer en el fondo
y salpiquen otros puntos
más pequeños
en otras direcciones
que se evaporan
antes de llegar al suelo.
Hay uno que se ha quedado
en el borde de la cama
y desde allí me mira
saltar, autómata,
mirando todavía el techo,
el bombillo ahora
con mi cara reflejada
y todos los puntos y mi cara y mi ropa
también estampada
y que ya no tiene frío
mi cara estampada
y mis manos sudadas
que se han quedado
con puntos apretados
dentro de los puños
liberan caballos
que empiezan a volar
por las paredes de la habitación
y a describir
eso que se llama dimensión
o perspectiva
que no he llegado a
entender
entre tanto punto
y tanto saltar.

Salto Segundo.

Desde arriba alcanzo
un vaso viejo de cerveza,
lápices, un libro viejo
de un poeta tuerto
y mi cara
en la humedad de mis manos.

Salto de nuevo,
asustado por mi propio reflejo
y tantas puertas abriéndose
y tantos invitados a deshora.
Salto y todo empieza
a temblar de nuevo,
la cama
y ese ruido infernal
y la señora que habita el suelo
grita
y todo sigue temblando
y meneándose
y así derrumbándose
porque es su deber natural
agitarse el mundo
si salto o me muevo
si detengo o pongo
música, si es tarde y han llegado.

Todas las señoras que habitan
tibios los suelos
gritan desesperadas
rogando un poco de paz
y de sosiego y de sueño.
Yo mientras tanto
toco el cielo raso,
el hueco del cielo raso
que han hecho allí con un taladro
y tengo la bocaza abierta
y me como el hueco
y a las señoras con pulidoras
de mimbre en tercera
y octava dimensión de consortes
que conducen a los caballos
hasta los finísimos estampados
y no despertar a las señoras
que siempre están viviendo
que siempre están puliendo
que siempre están cayendo
por este mio
y aquellos suelos
y no abren la puerta tarde
tantean entre discos y destruyen
un Tom Waits a un volumen alto.
Viéndose en sus espejos comprueban
que la falta de sueño les afecta
tan viejas sus camas, viejas
tan señoras, y sus demás señoras
en sus suelos y estampados
que no pueden permitirse
escándalos, ruidos de cerveza rancia
y madera contra piso
que sabrá dios qué significa.

2006-10-02T22:12:00.000-04:00

Tres Tiempos

Alagartíjaro

Montaba una Pessoa con quinientos pesos menudo
pirineando de la Alfau a la Juan Sánchez Ramírez 8-A
me atrevo a jurar que lo vi parado frente al food shop
mirando los despojos de un perro abatido
me paré, pero no vi en sus dientes ningun fulgor maligno
y me fui.

Constricción

Arqueo los recuerdos de torpes obras del teatro:
mi madre que espera en la esquina de la
gómez cuando subo al concho
y cuando regreso a casa.
Entonces un señor me está colocando en su silla,
en la fila reservada para los familiares de los empleados
y los que entran gratis, los que limpian
en casa de Dante Cucurullo, que se colocan
de lado, mirando a los balcones, y los niños empiezan a
chillar en el segundo acto.
El señor, que es Amish,
sale masticando entre refunfuños una semilla de
pistacho, frente a Lope de Vega, y reza.

Ecoutoeil.

Etait, et l’octobre ammenait
de la brise etrangere
et je suis rentre, plutot
partie faire un tour,
d’un plan definitif.
Deja de retour.

Et, alors, mes amours,
pourrez-t-ils attendre ?
Si j’ai pas faim,
c’est pas grace a eux
qui risquent de nous emmerder.

Je suis pioche
de laquelle tu prends
ta finesse. Et lorsque
je suis vide tu me remplis.

2006-10-01T21:35:00.000-04:00

Llenas de Gracia

2006-09-26T09:23:00.001-04:00

2006-09-26T09:23:00.000-04:00

2006-08-23T20:57:00.000-04:00

los niños envueltos

2006-08-23T20:50:00.000-04:00

2006-08-23T20:49:00.000-04:00

2006-08-23T20:38:00.000-04:00

Pasaje.

A Jorge Nieto.

A Amalia Angulo.

Supongamos que llueve, que es tarde, que del cielo se desprenden disparos de máquinas de lavar color nácar marca Samsung y televisores encendidos. No hay luz, salvo por las luces de automóviles mordiendo cuevas en las que los indigentes aúllan por este diluvio y esta vida sin paz. Como cerdos en comarca o viejas procesionales, un grupo de perros mojados va por la avenida buscando un refugio tropi burger o chino lee, casi puedo verlos. El tragaluz hace aguas sin vergüenza y empieza a mojarme la cabeza cuando trato de cerrar la ventana.

Hace frío, dice la historia, dice que me he puesto el jacket azul y camino en puntas por la casa vacía, en plantillas de medias por las habitaciones cuadradas donde tantas veces he pedido luz, una iluminación pop-up, un misterio, una aventura, un cuentito feliz, un tv show donde alguien no intente romperse las patas o se desnude en la misma avenida donde ahora transitan perros de servicio al cliente bajo la lluvia torrencial que pretende sumergir Santo Domingo.

Enciendo velas con la boca cerrada, las manos juntas sobre las piernas y las piernas juntas sobre el sofá. De repente me atrevo a decir:

“He de necesitar un foco de neón amarillo con aplicaciones láser haut couture, un krsna sintético con la espalda tatuada de zebras de colores, un buda sarnoso, un popcorn chicken cristiano y un divino niño digital. Algo que me saque de la incertidumbre, de la pantomima a oscuras, de esta insufrible telenovela repetida y de la ineptitud circundante. Aquí estoy, jugándome la vida en la balanza del patio. Nada me saca del cristal cortado donde suelo caminar desnudo, con las rodillas sucias de sangre y no es mía, los ojos abiertos y los pies tan cansados de andar por la casa. Alguien ha de llegar a podrirse conmigo bajo las sábanas, a morir momentáneamente y no hay un teléfono virgen entre ventana y pared para llamar y pedir auxilio antes de que vengan los cerdos a comerme, la cabeza tiesa y la lengua moviéndose, como los gusanos en busca de la carne.”

Dice la historia que alguien vino, con máquinas de escribir marca Remington del 73 de regalo, a colocarse sobre la mesa de la sala donde antes una vela gastada y algunos libros, un par de lentes. Me resuelve las camisetas en la oscuridad y me hala por el brazo para tripearnos la lluvia con un par de cervezas. Y mientras buscábamos entre los pies un fósforo encendido o un cd de The Orb, un ejercito pasó a nuestro lado anunciando con altavoces: “el plan maestro es el mismo”.

Este es el show de carnes, beefcakes and shakes bajo rigurosa supervisión, aquí nadie tiene pruebas de su manufactura o del tamaño de su código de barras, una cámara ha de colarse entre las rendijas de las puertas a grabar este reality vaina con la ayuda de todas las megadivas del milenio, una verdadera producción, la eterna coreografía.

Cuando dejó de llover, transitábamos por el malecón, viendo el mar bajo todo el desecho y el lodo como una costra marrón sobre el agua, algo de organismo vivo respirando sucio bajo las rocas, algo de desierto donde lucecitas pequeñas dicen un “aquí hay vida” o “casino” a todos los chinos y alemanes que vienen en sus cruceros a llenar las plazas comerciales de ojitos y manitas compradoras de souvenirs. Y le entran a uno unas ganas terribles de caminar, de andar calle abajo con un paraguas enorme y la avenida tan vacía y oscura que es cuando por fin es acogedora, bajo los letreros del gobierno y de construcciones millonarias y las casas destruidas de los mendigos. Y le dan a uno unas ganas de tener botas de cuero altas para no estar pisando nada, lentes oscuros y un bastón, recogiéndose el abrigo largo y oyendo The Orb, un cigarrillo sin filtro y no escuchar las bocinas de los carros ni oler lo pútrido que está el Mar Caribe.

De repente me duermo, y el sueño, como el despertar de relojes que es, me muestra el lugar donde transito sin la ayuda de ojos ni un conductor borracho que me ve dormir y me saca del bolsillo el cd de The Orb que buscábamos. Bajo el asiento, libros que profesan el perdón celestial, la vuelta a la vida de las máquinas registradoras y los bending machines, espejitos donde se mirarían por última vez todos los poetas de la historia. Alguien debe tener un cortaúñas oxidado en la palma de la mano, cuantas veces me duermo desnudo alguien pasa gritando “pan de dios” frente a mi casa y el líquido gelatinoso que es el sonido llega hasta mi habitación por la ventana del baño.

Y los gritos me despiertan, con los ojos enrojecidos miro hacia la ventanilla y se asoma la luz que cada sindicatura ha puesto para simular que es posible caminar de noche sin tropezar con un hoyo como bajado del cielo o con todos los fantasmas que habitan la oscuridad.

Estoy cansado, dice la historia, dice que después del sueño padezco del cansancio del que todos padecen cuando es hora de doblar esquinas y llegar de nuevo al hogar. Calles transcurriendo bajo el apagón que es el futuro, un apagón eterno donde sólo sobreviven treinta segundos de luz sobre los techos de las casas, cada día. Cinco cuadras más abajo, goteándome cerveza caliente y aburridísima, parece desprenderse hacia el cielo o hasta las palmeras que también parecen desprenderse de la tierra, una señal de paz, un fuck you, un adiós sugerido hacia las estrellas donde debe haber una enterprise haciendo señales muy parecidas y despegando hacia todos los agujeros negros donde puede una camioneta negra como la que conduce mi amigo borracho por el malecón. Nadie dice nada, sobre todo cuando se siente uno bien, cuando es medianoche y el celular suena y nadie contesta, cuando hay refresco rojo y sobrecitos de azúcar para esconder los moretones bajo los ojos y las marcas en la frente.

Que mal están las cosas que se oyen, parecen rodar sin sentido aparente, se mastican para no tragarse sin agua de sal ni un periódico viejo y caer sedosas en el plano inmaterial del estómago.

En alguna parte de mi mochila hay un valle carbonatado, quinceañeras desaparecidas y limonadas de cera en perfecto estado.

Cuando desconecto el encendedor del automóvil, me doy cuenta, estamos llegando a esa zona de la ciudad donde nadie parece vivir o vive con la angustia de la quiebra de su AFP. Ya he estado allí, no lo cuento, ese es mi secreto noviazgo con la red digital. Me duelen los dedos, me molesta el ojo derecho, el izquierdo es mi ojo malo. A veces con el derecho creo una razón que me ayuda a convertirme ahora en un tipo en paz, un príncipe que sabe lo que no debe querer.

A veces también sufro, dice la historia, correcciones de último minuto afirman que puedo convertirme en un action figure inmenso que aplasta helicópteros con los labios, que mis puños están diseñados para la inserción de objetos fálicos de material plástico y que en la suela de los zapatos llevo la marca de mi manufactura, de mi exclusividad y de propiedad.

En el asiento trasero, donde antes hubo un par de patines lumínicos, ahora vuelan de un lado al otro un libro de Paul Macarthy, dos limas, una foto dos por dos de una mujer llamada Carmen Rita Pérez y un pedazo de auyama que hace cinco minutos recogimos de la acera aun con el código de barras del supermercado que dejamos atrás hace diez. Digo el mismo adiós con la mano y salgo del vehículo, cruzo la calle esquivando lagos enormes en las esquinas, alguien podría sacar una mano y decirme en secreto: “aquí se vive safe and sound” e invitarme a pasar. Bajo un envase Moldy está la mesa del comedor, orgullosa con un 100% Rica y un tubo de dentífrico vacío, niños pequeños me invitan a jugar con su nintendo sin control y la mitad de una pistola anaranjada, pero en las habitaciones el olor a insulina y coca cola rancia me haría salir huyendo y llegar jadeando a la sala. Esquivar viejas canosas que ofrecen un vasito plástico arrugado con café y una lectura de manos. Espejos a la salida, tijeras para los invitados. A mí nadie me cuenta de gente transitando por horas ninguna calle, plazas comerciales, hoteles de ciudad o finales de avenidas. Estoy cruzando calles como puertas donde otros residentes porteños miran mi cara con una familiaridad terrorífica. Me encuentro buscando un banco, un cajero automático inexistente, un dinerito en el bolsillo, un carrito público, un chofer que se parece a mí, que soy yo mismo con un trajecito de chofer, un biónico que tiene cuatro calcomanías con mi cara, un cd colgando del retrovisor que tiene mi voz, antes de que el crack la cambiara a esta máquina estereofónica que repite todo lo que sale de mi garganta.

Hoy quisiera ser una bocina, repito, hoy quisiera ser una proyección de bocina prieta, un programa que sepa meterle canciones a mi boca abierta, lista para tirar el escupitajo más grande, un catarro gigante que me rompe el tímpano cuando el biónico arranca. Esta ciudad que empieza a ahogarse cada vez que escupo, una esquina es un pedazo de río que deja ver una doña que maldice con el vestido mojado por mis cuatro gomas. Yo, desde la ventana, las cuatro ventanas con cuatro mangas diferentes cada una, también sé decir que estamos llegando al final de la calle y no encuentro ningún banco, ningún letrero, salvo los que prometen la salvación eterna, los de curación de hongos en la punta de la lengua y los que afirman que se pasa trabajo. Pero me quedo callado, todos guardamos silencio cuando pasamos por oficinas gubernamentales, cuando no hay un amet vestido de Oscar de la Renta breakdancing, cuando hay una embajada que ha tomado la calle, todo el mundo calla cuando ve escopetas.

A mí me da por escupir, por cantar bajito para no escuchar lo que pasa del otro lado del automóvil, donde estoy encendiendo un cigarrillo esperando no tener que dar un boche a un pasajero por un fósforo encendido que puede hacer explotar mi carrito y poder seguir hablando de política con el que tengo al lado. Yo –inútil decir yo si estoy en todas partes- sólo asiento con la cabeza ante los nombres y las cifras. Y yo soy este, bobo, mirando que todos los carros entran en los parqueos, salvando la distancia entre una bicicleta vieja y un anciano en una silla de ruedas. Los niños celebran la llegada de un papi bueno que trae la cena o una mamita que juega con las llaves antes de entrar con su hijo a un cinema burgués. Alguien incluso sale con maletas del automóvil como si se acabara la música, como una habitación que se queda repentinamente a oscuras, por completo.

Sudo, me seco la frente con la palma de la mano inclinando la cabeza, hay tantas lucecitas brillantes al fondo de cada ángulo, tantas casitas donde se acaba el puente y empieza el río, y más lejos donde hay edificios y residenciales con guardián en la puerta y nombres de princesas. Príncipes que pasan con sus jipetas marca Gobierno por estos charcos que cruzo mojándome el pantalón. También hay gritos, gente que grita desnuda desde las habitaciones, niños que cruzan la calle sin mirar a ambos lados, música alta en el colmadón y un par de letreros de “no toque bocina”. Este clima, la temperatura que propone que yo me lance a agarrar un globo blanco que se le ha escapado a un niño pequeño desde la azotea y brilla con la luz del farol como un sol miniatura. ¿Acaso es mentira?

Letreros apagados y el asfalto caliente.

Ya no hay colmados abiertos. Abro la boca y dejo escapar el aire como escupiendo una invitación a mis naves espaciales para que vengan a llevarme. Vuelvo a cerrar la boca. También los ojos por un momento. Aquí no estoy, tal vez es un recuerdo de que este es el mundo y aquí existo cuando me da la gana.

La historia termina, dice la historia, dice que termino en el incienso barato y la nevera vacía, conjuro de la abundancia que viene con los deseos y los martillazos en las paredes, que la vergüenza es falta de fama y la fama es falta de vergüenza. Dice algo de pajaritos, de nubes rosadas, de festines donde canta un coro de vírgenes y suenan teléfonos celulares. En algún momento la historia cuenta que doblo otras esquinas y paso por otras puertas, como una repetición constante, un loop de urbanismo eterno, una ciudad diseñada para los taponamientos y los cul de sacs.

Los nombres de las avenidas desaparecen a mi paso.

Finalmente, encuentro un carrito público vacío, un chofer con cara de criminal amistoso me lleva por lo poco que tengo hasta mi barrio, entre las zanjas de las calles y las terminales de autobuses, las paradas de omsa donde duermen los indigentes y las funerarias frías donde todavía queda pollo al carbón con wasacaca para los dolientes. Me deja con todas las insinuaciones de un chofer a deshora, los dedos pegados del radio antiguo del Toyota mesiánico. Llego a la casa, con los bolsillos vacíos, salvo un cd de The Orb y un par de tenis mojado, los moretones en la espalda y los cigarrillos apretados en las manos. Aún no llega la luz, tal vez es una avería, siempre lo es. Sólo han pasado dos horas. Este soy yo, supongamos que dice la historia que soy, producto insular de tanta polinización y dictadura, peatón entre caminantes, más caribe que nunca.

dos mil tres

2006-08-23T20:30:00.000-04:00

Enseñanzas

“…me hice fotografiar en la mitad del mundo

por aquello de pisar firme la conjetura,

el grado cero de la latitud pisé.”

Luís Rafael Sánchez

La importancia de llamarse Daniel Santos.

“Más conmovedores, retumbando aún de angustias

y fervores pasados, como una caracola llena del

ruido de los mares, hay unos cuantos objetos

muy raros,…”

Marguerite Yourcenar

La casa del gran escritor (Una vuelta por mi cárcel).

Cuando una palma no se mueve no viene lluvia. El sol se ha detenido, con el aliento y los desagües, sobre la formación de tinacos blanquísimos de la ciudad. Parecen comenzar a emitir un sonido, como suena el viento en una concha de caracol, un pitido como de película de Trouffaut, una gravedad y un peso a los ojos que me obliga a cerrarlos y bajar de la azotea tomando de las manos a cualquiera que baje conmigo, las barandas sucias y oxidadas o las paredes que se empiezan a descascarar por la misma resequedad que derrite en el asfalto las gomas de los carros.

No hay viento en esta quietud de ahorro, gratuita agonía entre los gritos de los vecinos de la quinta, que paren cada viernes por la tarde; las mujeres gritan en labor y juegan dominó entre los hombres, los coches y los brebajes suenan en los cachivaches de la cocina. Y sin viento los mangos de la acera nos sacuden los brazos para tirar sobre los peatones alguna pepita, y casi no se oye el griterío del marchante que baja la Uruguay cargando la espalda de un mulo con miles frutas y algunos tubérculos de cerca. Para los niños esperan que pase el lechero, llevando en tinajas pulcras de aluminio algunos galones grasosos de pura leche de vaca, fresca de la mañana, a veces tibia. Pero los racimos de plátanos se han pasmado en los solares de Yamasá. Y el maíz doradísimo se quedó joven y seco en Sabana Perdida. El gobierno ha dispuesto camiones contenedores que pasan por el Simón Bolívar y nunca salen. Nos están tirando agua con helicópteros, los niños esperan con cantaros verdes sobrevivientes desde la última feria del plástico de Sederias California. Pero antes de tocar el suelo se evapora y moja las alas de algunas palomas que hacen volteretas y vuelan en círculo en el techo de un edificio. Mientras, miramos hacia arriba con algunas cubetas de pintura vacías en las manos.

Se han acabado los galones de agua. Los panties de las niñas respiran un hollín que se extiende hacia los lados cuando se sientan: estallan. Y en las escuelas los niños pelean durante la clase de orientación, este fenómeno se produce todos los días y el director, impasible, hace huelga o se tira del segundo piso sobre los tallos secos de hibicus. Han empezado a ser una molestia, pobres infantes algo hambrientos y petisecos frente a los televisores, la sed les ha secado la garganta y gritan como cuervos declarando un home run o un batazo de Ortiz desde la coyuntura.

Los tiran por la ventana para esperar que de abajo salten gotitas de agua del pozo común. A la calle a buscarse el pan, los cheles del romo que desde ya aprenden a comprar con sudor, hasta eso. Que viva quien se parezca a Cantinflas, que vivan los chamanes de velocípedos y casas en la montaña, los que salgan contables y no artistas, los médicos que no conocen a Baudelaire y los almacenistas del Pequeño Haití. Les aguarda el esperanto y los chismes de embajada, los chorros con cubetas y tinajas, en cántaros, cacharros, bateas, botellitas de mabí (que realmente son de miller), bohemias y malta morenas. De cada lado del patio, en la pared han dispuesto una tubería abierta que recorre el borde del techo de zinc. Arriba los gatos han dejado cagar a sus crías; algún ladrón, los cuchillos de mesa pulidos contra el pavimento; los niños han tirado por malcriadeza sus muñecas de antojo, el vestidito azul de la cabbage patch se ha vuelto de un rojo oxidado como el zinc caliente, tan caliente que podría purificar el agua en cuanto caiga sobre este. Están todos abajo, en el callejón entre los edificios -una imagen frecuente de mis textos, lo recuerdo siempre desde arriba, la pared verdeazul llena de hiedras. Recuerdo que abajo hubo también una mata de auyamas- alzando los bracitos esperando que de mi ventana caiga medio pan de agua, la parte fina que parece un intestino del pan de agua que se abre como un corazón desnudo. Migajas repartidas desnudas en las manos de los doce niños que gritan sus nombres en orden, uniformados todos como cada viernes, con edades ascendentes, de dos a trece, de Juan a Martina.

Abrir un pedazo de hoja que contiene un número de teléfono en la memoria del mes pasado.

Marcar.

Pedir al colmado unas cervezas frías y una cajetilla nueva de cigarrillos marlboro. Resisto la tentación de pedirlos lights, porque cuando pienso en ti pienso en convertirme en tu presencia. Pienso en extintores rojos y cocinas que dan a la montaña. Pienso en estancias oscuras y un ruido que de la calle trae una especie de lluvia amainada que no solo tedio, sopor. Pero esto de las cervezas frías es solo un ajuste, una justificación del colmado.

Los niños gritan aun, porque el sol esta cayendo y casi se les oye quejarse porque las piernitas han comenzado a flaquear, es dormir de pie en el pequeño espacio que deja el pozo séptico destapado y la pared del patio vecino. Desde arriba, con un espejo intentan tranquilizarlos como quien aparece en televisión en época de lluvia, anunciando inundaciones en Nagua, Jimaní, Gurabo. Visitas de cuando en vez y especialmente antes, o después, de las tormentas, a los viejitos en el campo, llevando cadenitas de gold filled y botellas jumbo de presidente fría. Camiones que traen manzanas y barro, calzados nuevos, granos secos, mandarinas, frutilla y mangos.

Jueves estivales en la costa, un millar de cuerpos se deja cocer por el sol. Iguales todos a sus iguales sombrillas y toallas de playa. La arena quemando en sepia todas las fotos instantáneas, juguetes y policías de la defensa civil. Olas pequeñitas mojan los pies de los surfistas de cabellos largos y rubios que hacen, de una manera que se reconoce de espaldas, entre ellos señales con el dedo índice y el cuello encojen intermitentemente timbrando un “cool” con sus articulaciones deportivas y sus botellas de cerveza. Vírgenes y burgueses del Carol Morgan merodean en fourwheels las tangas y pechos de las suizas encinta, libertinos entre bolsitas blancas y vasos foam de dewars, repentinos.

Los niños morenitos de hollín y su lenguaraje suplicante, por sexo, por malas costumbres, por menudaje y flete, nos escupen de la arena antes de que el sol hunda sus pies en el agua. Están ciegos bajo las cachuchas blancas de 50 Cents. Fieros energúmenos isleños, todos tanto me recuerdan. Casi abuchean a sus propios congéneres de no ser por una camaradería que raya en la diplomacia. Y sus mismos miedos redimen en una fantamosería disparatada, insulsa. Casimiros y Felipes que casi nunca se llaman como se llaman, se llaman de otra forma, menos castellana, más insular. Son hombres de escondrijos y absurdas degeneraciones y deleites miserables. Románticos etílicos y putos por idiosincrasia, pequeños batsudebas de gimnasio y anabolex. Rambo, Perico y Bachata, desde el comienzo de su día, hasta los días de su defunción.

Cuando cierro la ventana deja de aparecerle la reja en la cara a José Mármol y estoy listo para acostarme a esperar. El diván prieto en plena sala sirve a los huesos que estallan. La tela que le he tirado arriba se calienta como si funcionara con tubos. Entre tanto sopor he olvidado que el cigarrillo light del cenicero se ha gastado y ha dejado una mancha con mi cara en el tope del escritorio. Al verlo caer nos agazapa la lluvia, a los tinacos y a mi, varados en un callejón angosto. Pudieron nadar hasta la superficie, dicen del otro lado del espejo, alcanzar la baranda de la que cuelgan a los malos estudiantes, los malcriados, los maricones y los flojos, o ahogarse con los mojones de la semana pasada, como un capítulo repetido de serie refrita.

Junio 2006

2006-07-18T12:31:00.000-04:00

La Revolución Dosificada.

Por Carlos Ortiz

Los jóvenes estudiantes de la Universidad Autónoma de Santo Domingo tienen la facultad de convertirse en fieros gladiadores populares en huelgas relámpago. Los villanos de este supercuento, sin embargo, no son los choferes abusivos de carros de concho, más bien la rectoría adormilada cuyas públicas penurias desarman la dinámica educativa hasta una especie de voluntariado secular.

Recordemos la Biblioteca Central Universitaria Pedro Mir, construida torpemente durante el gobierno de Hipólito Mejía. Luego de ocupados los espacios por alta tecnología y estantes vacíos, han debido hollar las paredes para poder conectar a electricidad y red, las computadoras. Aquí encontramos otra manifestación, la respuesta del estudiantado a lo que parece una burla a sus necesidades. Si bien la biblioteca central funciona hoy, gran parte utiliza el recurso bibliográfico en otros planteles, puesto que el personal que allí labora no esta preparado para manejar la afluencia, orientar intereses y supervisar los usuarios.

Dentro del campus universitario las manifestaciones agregan encanto a la desazón académica y la torpe administración. Las noticias de las revueltas violentas, generalmente vinculadas con el sistema de transporte público o el proceso académico, llegan a oídos de los estudiantes mucho antes que la ultima elucubración de estos profesores de siempre. Pero en esta ranciedad de revuelta, estos que suceden a los revolucionarios semiarmados de la reciente historia universitaria, desvirtúan el levantamiento hasta una sedición pueril.

Estamos en verano y a mitad del curso intensivo que bien cuestiona la metodología de la universidad autónoma por la extensión de los semestres y el tiempo perdido. Los estudiantes se muestran tanto más interesados en la conclusión rápida de su programa académico que la masiva afluencia de los ciclos ordinarios, en su mayoría inaptos para el curso de una carrera por la deficiencia de la educación media, la baja calidad de las pruebas de grado (nacionales) y la carencia de un criterio de selección en la admisión al centro educativo primado de América. El padrón universitario incluye, por desgracia, cursos prolongados excesivamente, analfabetos, disléxicos no tratados y desorientados. Además de las deficiencias del sistema didáctico y el ausente monitoreo de las aulas, los estudiantes tienen que enfrentarse a presiones sociales heterogéneas, y sobre estos, además, recae la responsabilidad de una respuesta y transgresión, para dar continuidad a la tradición uasdiana.

Recientemente –para esto nunca han necesitado los choferes una autorización de la comisión de transporte, y de pedirla les es otorgada–, las organizaciones de transporte público han determinado el aumento de los precios de pasaje. Considerando que la única razón para utilizar los servicios del comedor universitario es la carencia total de recursos, estos jóvenes no pueden permitirse el aumento de tres pesos en la tarifa regular. La población dominicana pone el grito en el cielo, muy calladitos en sus asientos de concho y pagando sin chistar estos tres pesos de mas. En un país donde el salario mínimo todavía es ínfimo y que no existe una regulación para la remuneración publica, menos privada. Pero es a los desprotegidos estudiantes de la UASD a quienes corresponde una respuesta, y armados con piedras y palos instalarán barricadas en uno o dos puntos, siempre los mismos, de las rutas de transporte, creando un caos momentáneo. Ya no hay gomas quemadas, muy por el contrario, son los mismos choferes quienes colocan las gomas en medio de las calles, como brujas que esperan en la hoguera. Ahora solo basura, tanques que ruedan la Alma Mater abajo, y el aviso de tres encapuchados que llevan jumeadoras en las manos, anunciando la labor revolucionaria, bien que esta empezando o que acaba de terminar.

2006-07-16T00:57:00.000-04:00

Chat Room: Los encuentros cercanos.

La dinámica del portal de contacto cibernético ritualiza la comunicación estableciendo una metodología inviolable. El sujeto que realiza la acción se encuentra en un estado de mórbida ceguera en cuanto a la información que maneja y los elementos de este ritual intimo “actúan como una prótesis del mismo” (Jean Baudrillard, Ecran Total, 1987) sujeto. Desde la forma de abordar al individuo que se contacta hasta la concertación de una cita, el proceso que se lleva a cabo varía en muy pocas cosas. La elección del sobrenombre establece desde el principio la temática, la finalidad del contacto. Así, en este medio que suprime la identidad y las inseguridades que la exposición conlleva, sucede que los individuos se expresan con cierta libertad, siempre bajo las mismas reglas y con los mismos temas que se suceden.

La agonía Dominican Gay

Entrar a una sala de Chat, en este caso homosexual, implica la elección de un nombre que defina tu posición: activo o pasivo, corpulento o twink, en busca de sexo o esparcimiento verbal, para contacto ahora o en un futuro cercano. Estas, piezas de construcción del rol, del papel a seguir, la partitura del peformance. Lo siguiente es la elección de vocablos que definan si se es amanerado (una loca) o si se es masculino, con frases que destilen desenfado y algunas faltas de ortografía, propias de los puros machos de dominicana, o el lenguaje refinado, que denota una oferta mas interesante, promesa de un contacto mas duradero, o contacto de clase mayor con mejor educación. Esto da pie a una invariable partitura de preguntas y respuestas que debe (en el mejor, pero posiblemente el peor de los casos) conducir a una cita de intereses sexuales y el furtivo acto.

Las preguntas –las respuestas serán deducidas- son las siguientes: ¿Edad? ¿Qué haces? ¿Qué buscas? ¿Activo o pasivo? ¿Sector? ¿Tienes carro? ¿Tienes lugar?... etcétera, que definen la posición de cada individuo y su disposición para con el juego sexual que se presenta o propone. En muchos casos se recurre a las imágenes fotográficas, que permiten conocer un poco más al individuo con quien se intenta concertar un encuentro. Las fotos muestran poco de los rasgos identificables, esto se reserva para el encuentro real, en que resulta más equitativo el compromiso de este actor. En caso de una atracción a nivel visual, se procede con mucho más rapidez, poco comedimiento, considerando el valor del tiempo esta competencia.

Un individuo en sus veintes, con cierta condición física, léxico aceptable y una posición económica no “denigrante” es un candidato perfecto para ganador de un certamen de “buscadores de Chat”. Los códigos que se manejan de esta forma no distan mucho de los de una discoteca, pero ocurre de forma escrita y esto guarda un valor inestimable a nivel sintáctico, que nos remite al universo cambiante de la escritura fonética y los neologismos, la escritura visual y las demás formas de comunicación en tiempo real. Además, como se procura una semántica dual, un doble sentido para agregar un sazón al proceso.

Durante esta conversación, la improvisación, que parecería nula, se manifiesta en la elección de las palabras y también las imágenes, y hasta sonidos, que se seleccionan (iconos emotivos, fotos, guiños). Debido a la impersonalidad del medio, la apertura a la experimentación es primordial, ocurriendo aquí que se verbalizan fantasías que podían existir o no, se narran sucesos por simple amenización o por un interés en mantener un candor malsano.

El ritual del salón de Chat es un intercambio epistolar inmediato, con posibilidades infinitas de variaciones, pero que conserva en su ritual una esencia, lo prohibido para los moralistas, lo transgresor para los reaccionarios, pero que al fin y al cabo no deja de ser un elemento lingüístico que genera activamente un código renovable. Escritura fonética, inmediatez, impersonalidad, son parte de la amalgama del portal de Chat, cuya fuerza nos sobrecoge o asusta, o simplemente causa una indiferencia tibia, tonta. Es también un medio de comunicación entre masas cuyos procesos de intercambio ocurren a puertas cerradas, y a esto responde.

Una piedra blanca. Alejandro Jodorowski.

2006-07-06T20:43:00.000-04:00

Gracias a Diomedes Fernández por este enlace.

Balance

2006-07-06T16:29:00.000-04:00

De la serie Buena Vida, que explora las prácticas de (re)construcción de identidad cultural en los paises colonizados de América y la mezclolanza cultural, Balance nos habla de los intercambios culturales y el establecimiento de lazos de comunicación e intercambio, no siempre igualitario, con las potencias colonialistas.

Bananas II - Roces, Lazos y Martirios

2006-07-04T00:24:00.000-04:00

Imagen de la acción, vista a través de la pantalla.
Foto Colaboración de Claudia Burgos

Bananas I - Lazos y Confluencias

2006-07-04T00:05:00.000-04:00

Fotos Colaboración de Catherine Boughdadi.

Bananas I - Lazos y confluencias.
Arte Barceló - Nuevas Propuestas 2006
Miércoles 7 de Junio 2006, 9:00 p.m.
Habitación número 14, Hotel Lina.

A lectura:

Los lazos que unen al caribe, en tantas maneras como formas de intercambio habidas, aquí confluyen en la dolorosa formación de la identidad caribeña y bananera. La envoltura, el enredo, la maraña que constituye esta cultura de mezclas y afiliaciones.

kid.botica presenta

2006-06-27T23:59:00.000-04:00

I (heart) Gay

2006-06-20T17:11:00.000-04:00

Mira bien

2006-06-17T20:13:00.000-04:00

Memoria del rey tuerto.
http://www.ocularistes.be/fr/enlever.htm

Cuando subió fue directamente a la cocina, desabrochando las maletas de corduroi olivo, y se hizo carne con varios tragos de brugal añejo, una vaina caliente de la noche anterior. Cuando bajamos hubo un eructo que debió darnos cuenta.
La trajimos inanimada y casi encuera de una discoteca. Del colmado llamaron, que qué era? que si se había puesto mala, que si había que llevarla? Un maricón amigo mío y yo la subimos al cuarto piso, resbalando el cuerpo y nosotros con un vomito rendío. Teníamos a su amiga ya en remojo un ratito cuando la metimos en una bañera de hielo haciéndole café con vinagre, leche con azúcar, miel, agua con hielito y pucheros. La amiga ofreció unas camisetas que habían traído de europa (yo cogí uno de vampiros lesbos y mi amigo dos de un producto de cocina, con ilustración polaca como de los sesenta). En la maleta encontramos siete ojos de vidrio en grandes frascos con instrucciones, yo guardo uno. Cuando hubo acabado el vomito y todos nos cambiamos de ropa nos fuimos y olvidamos del asunto.

Luto

2006-05-25T16:54:00.000-04:00

Luto.

Parque Independencia, Santo Domingo.

25 de Mayo, 2006. 12:00 m.

Respondiendo a la convocatoria circulante en Internet de (pre)luto por Bahía de las Águilas, he querido evidenciar los “desvencijados” sistemas de protección de las áreas naturales y el medio ambiente de mi país. Para esto he utilizado una sombrilla y me he colocado en la puerta del Parque Independencia, edificación conmemorativa de la independencia de esta República, y, descalzo, he soportado el sol de las 12 del mediodía por, aproximadamente, una hora, eliminando –igual que se elimina la reserva de Bahía de las Águilas- la única protección del sol que poseía y permaneciendo bajo este y la mirada extrañada de turistas y peatones.

bongo punch

2006-05-25T12:06:00.000-04:00

Semilla

2006-05-21T18:47:00.000-04:00

En el proceso de diferenciación del arte de performance y su uso como soporte de otros medios, nos encontramos con un último recurso, el videoacción. Esta muestra en particular, nos remite a los videos de principios de siglo, con una tendencia performativa, mas dejando a la imagen la carga conceptual. Para evitar la escudriñadora mirada de quien delimita lo plástico y el mero deleite visual, nos escudamos en los más primitivos "desórdenes" informáticos, el efecto de video.
Esta es únicamente una fabulación multimediática.
Buen Provecho.

Bananas II

2006-05-19T01:16:00.000-04:00

Bananas

2006-05-17T08:55:00.000-04:00

Carlos Ortiz - Bananas
Performance - Instalación
Arte Barceló - Nuevas Propuestas 2006
Junio 8 al 11.

Gloomy Sunday

2006-03-30T00:07:00.000-04:00

foto: eduardobrador

Remember

Sunday is gloomy,
My hours are slumberless
Dearest the shadows
I live with are numberless
Little white flowers
Will never awaken you
Not where the black coaches
Sorrow has taken you
Angels have no thoughts
Of ever returning you
Wouldn’t they be angry
If I thought of joining you?

Gloomy sunday

Gloomy is sunday,
With shadows I spend it all
My heart and i
Have decided to end it all
Soon there’ll be candles
And prayers that are said I know
But let them not weep
Let them know that I’m glad to go
Death is no dream
For in death I’m caressin’ you
With the last breath of my soul
I’ll be blessin’ you

Gloomy sunday

Dreaming, I was only dreaming
I wake and I find you asleep
In the deep of my heart here
Darling I hope
That my dream never haunted you
My heart is tellin’ you
How much I wanted you
Gloomy sunday

Polvo, pintalabios, dos cassettes de Vicky Carr y un espejo.

2006-03-21T18:01:00.001-04:00

Tintán y sus traques de pollo frito y teriyake, maestro muerto del descalabre linguístico desarticulado, hombre mono del cuello de América. Chopo tú y yo y los erranticistas de a dos esquinas el peso y dos pesos la pobreza. Cuánto cuesta, basta preguntarle a raul recio que se le acabaron todos los cds de maria conchita guallandolos contra el piso del ballet folklórico. Yo si se cuánto vale, hormigón armado, amianto, dramamina, pitufina. Cuanta correlación debe establecerse, mercadología kármica, para poder ser transeunte de esta selva de nitrógeno político y carabelas de cuando drake. Se acordarán los virgenes de aquellos pioneros de sal en grano y destacamento de ciudad nueva? Tanque y pote no salvan el culo de ningún empresario, algunas llamadas se hacen juyendo y mientras a nosotros nos llega la salvación en pasola de los dientes podra revelarse un presagio que no falla: la verdad del mundo se encuentra en el metro. Y Tintán también tiene un helicóptero saliéndole del gorrito ninja issey miyake. Y también fuma marihuana como los niños benditos del parque duarte. Y yo tengo de las mangas dos fuetes que secundan la orgiástica unción de los tecatos. Articulación, articula, articulando dice el padre desde el púlpito flamboyan de los contenes. Cuerería barata para todos, barcos que vayan y vengan entre estas islas y estos continentes como niños del mandado. Uno para cada proyecto de vivienda de la margen oriental del ozama, uno para cada estrella del arte maco que nos venden como conconetes en todas las rotondas y todos los túneles que tiene esta urbanización. Me duelen los ojos de tanto meterme a Marilyn Manson. Molenillo prieto de todos los miércoles de cuaresma. Por qué me abandonan con esta marifinga a mitad de hacer? Yo nunca he sabido guallar ese maíz como ustedes mis santos, como quinientas mujeres parturientas en círculo, dicen: me caí entre un pozo...
Si no fueran tan pacíficas nuestras miserias. Si no fueran tan fashion las mías, pudiera el sistema solar expandirse hasta el baño y alcanzarme un q-tip?

Sobre Bahía de las Aguilas y otras transacciones...

2006-03-20T16:10:00.000-04:00

¿Y por qué no, si Dalí va?

vi cambiar de color el sol
sobre las pepitas amuralladas de baninter
los almuerzos trip hop, los almuerzos millonarios
del baby pop ranita castellana.
complejo tributario este de quedarse sobre las escaleras
de los aviones a decir
adiós.
del dinero en boca habrá de buscarse,
en su debido centenario
la culpa para la exigencia parcialmente flemática
del cobrador.

ojalá esta pequeña pereza contributiva
hable de esperanza para el contrato futuro.
rock, sin cover para la masa
misterio maligno de la jurisdicción.

Las Terrenas, primeros días del año.

2006-03-11T15:36:00.000-04:00

Foto: Gabriel Morin

Una mujer está muerta.

2006-03-11T10:06:00.000-04:00

Ayer por la mañana hacia frió y se me notaba tanto en el caminar pausado que llevan mis zapatos esta segunda semana de uso, como usadas las uñas se han partido de tres en tres como los dientes de una carabela. Ya no es tiempo para bigañuelas. La casera se incomoda cuando tiran agua por el hueco del fregadero. Un obturador infinito desde mi suspenso hasta la primera noticia del canal cuatro, cuando el piano deja de ponerse el ombligo de adorno y vuelve a pasearse moribundo por la calle del parque, por el parque en la calle, por la soledad.

Ojala estar presente cuando del desagüe grite manitas limpias y burbujitas de jabón. Lamentablemente me nublo. Lamentablemente, y lo digo porque de veras lo lamento, pierdo la conciencia y me voy volviendo pequeño cuando digo que el jabón hace fiesta entre tanto sucio viejo de los viejos padres que no terminan de morir.

No, eso no debe decirse. Lo siento. Y digo que lo siento porque en realidad este pesar amarga gravemente mi estructura cerebral, se posa en la cavidad interna de mi conciencia, la única que no dejo ver. Hoy me pintare los ojos de triste. Y así nadie me hablara.

Hoy también quisiera celebrar mi cumpleaños, pero ojo con la costumbre de vanagloriarse tanto de las estaciones vividas, volverán a repetirse para escarnio del alma, destrucción del cuerpo y alteración definitiva del consciente y del imaginario. Es motivo de risa entre tanto invitado ausente y tanto imprudente que llega a ser invitado. Hoy no estoy para versos. Quisiera recordar mi nombre. Repetirlo tres veces para que nunca se me apague la luz. Que me he bautizado a mi mismo con la misma vehemencia de un periodiquero huérfano. Con la misma costumbre de una podrida orfandad que no termina por caer en el lecho estadístico de las señas particulares. Hoy voy a decir mi nombre para que no se me olvide y muera yo mismo con los cantares que siguen a la muerte del sol.

Afuera están llorando una novela, siempre lo hacen. Después de tanto, tiene uno derecho a gritar un par de coños cuando estos se les caen a las señoras del cuarto, del quinto, del último piso. Pobre mujer desnuda con hijos como panes de agua. Es bueno, aúlla una salve que te devuelva toda una raza hecha pasta dental y cartas al mar, es bueno para la garganta, para el corazón que se conduele con las mil y una noticias de las cartas que no se reciben. Después de tanto, tiene el caribe derecho a quitarse del medio por solo un segundo y gritar al vacío y decir adiós como adolescente con dientes perfectos. Como adolescente con barriga virgen. Pero Quisqueya dirá adiós con todos los dientes partidos y volverá estoica la cabeza. Destruida, mas no sierva. Pobre, mas no honrada. Partida, pero muñeca.

Estos zapatos te matan, pisa firme y resérvate la entrada a las pulgas del patio. Tu mismo eres una garrapata y buscar domicilio fijo es el pan de entrega inmediata de cada día. Ojala diga también adiós el perro muerto que tienes por hermano. La inanimada felicidad de la ceguera. El susurro casi imperceptible del tiempo, obligándome a cerrar los ojos y abrirlos a la misma realidad. O lo malo será saber que no cambia. O lo malo será tener la esperanza de una muerte feliz, no sabida.

Son de cachivaches cauteloso y rotundo. Aprovechar de esta estepa los cactos. En esta tierra que no sabrá nadie quien la puso. El ulular de una mecedora que cuece los hilos que amarra a mis propios hijos. Aquellos que no tendré porque no habrá varón que me preñe. Porque eso no sucede, a ti solo te pueden tocar con los dedos y abrir de ti una panza que albergue el trino de una juventud sin tiempo, una verdad sin nombre, una mustia caridad compartida entre hermanos del mismo lecho.

Será porque no hay varón que venga y rellene mi pecho con salvación. Pero no el comercio carismático de la fe, de eso soy maestro. Sino la delicada, la preciosa voluptuosidad del amor.

Pero eso no sucede, me digo sin verme las manos para asegurar mi existencia, no debe suceder.

Pobre padre mío, hombre de ayer. De aquellos que se ven tan poco porque mas que hombre, invisible. Porque nunca un arrullo me hizo pensar en el como padre. Oh, padre sombrero ala corta y caminar pausado por el parque mirador. ¡¡Te juro que al final de tus días vendrán los arcángeles a cantar con arpas el himno de la internacional socialista!! ¡¡Te juro que como mi madre y cinco millones de mujeres caminaré por la universidad autónoma con un puñal bajo el brazo!! ¡¡¡Te juro que cuando sea un hombre de rico encontrarás la verdad de los hombres de bien: putas sifilíticas que valoran a la mujer por el tamaño del miembro!!!

No te confundas. No me confundo. Ahórrale el sufrimiento a la pobre vieja. Al fin y al cabo te consiente los lápices de labios y los taquitos altos. Pobre vieja que regaña con el corazón en la mano y el diablo en la boca. Cómo no odiarla si te ha parido y te ha hecho lo que eres, vaho infinito que solo vienes al mundo a tocar una sonata de caridad hacia los billetes de mil. ¡En tu regazo se mueren los hijos de tu propio vecino, padres a su vez de tus propios amantes! En tu cabeza duermen los demonios a los que temen, en tu sexo se despierta la libertad que esperan.

No, hoy no estoy para versos.

Hombre al final, moribundo en esta habitación sin nombre. Así debe ser. Quiera un ángel pasar a buscarme y dejarme varado en mitad del monte. La noche estrellada, el vago sonido del viento pasándome por las piernas como tanto terrible guachimán de arroyo hondo. Como tanto bugarrón sin cara, tanto perico… ¡¡¡Tanto Cioran y tanto Batsudeba para esto!!!

Siento en el brazo que han de cortarme que va a llover esta noche. Y decía la cabala que en febrero no llovía. Pero hay que estar listos para lo peor. Resguardar las fotos y los títulos de propiedad. El agua vendrá a llenarnos el buche y seremos salvos por la gran extensión de tierra que ocupara el mar. Todo empezara en guibia y se extenderá hasta la sala de mi casa. Y aquí el gran brazo de mar va a posarse. Y será un alivio para los millonarios que bajaran de los pirineos a poner marinas donde una vez estuvo gazcue. Y pobre de los militares, triunfaran sus mujeres que se acuestan con los deliverys del colmado. Y pobre de los amantes, que pondrán bajo las puertas almohadas mohosas y llenaran con polvo los intersticios de las ventanas. Morirán de asfixia como si esta muerte fuera mejor que un orgasmo. Y entre una cosa y la otra estaré yo mismo blasfemando contra el tiempo que no acaba de una vez por todas de darme la fuerza para no volver a disfrazarme de puerco y masticar como chicle la arena de su reloj. ¡¿Por qué no me envía el cielo un olvido que me sirva, yo calzo veintitrés?!

Recuerda tu nombre, es lo único que quedara después de esta jornada. Cuenta cada una de las horas y ve en tu libertad el sueño de un enamorado que se lanza en yola a encontrar a su mujer con otro. Ser este o cualquier otro no es satisfacción para tus huesos. Esperar la noche como un perro que enmudece durante el día. Esperar el día como un pájaro que se atraganta por la noche. Avanzar a la madrugada con el paso firme de quien no teme a la muerte, porque vive condenado a una existencia sin piel.

Y después de esta mañana, y la tarde y el siempre, recordaran ese nombre solo aquellos que por la ventana escuchen. Satélites repetirán tu nombre como una noticia curiosa, de la esquina inferior izquierda de la última pagina del periódico, como una caricatura de ti.